J’ai écrit ce livre car en vieillissant la totale absence de mon père dans ma vie se faisait plus aiguë, le désert qu’elle a toujours représenté était chaque jour plus aride et désolant. Une naissance, comme un miracle, dans un endroit improbable qui ne peut être le fruit d’aucune imagination tellement elle est hors norme, quelques heures seulement avant que le corps de mon papa ne soit perforé par des balles nazies dans une cour de prison aux murs noirs tapissés de trous meurtriers. Au côté d’une maman moribonde je sortirai de ce boyau fait de glaise, de salpêtre et d’eau pour respirer la lumière. Les bonnes fées m’offriront en héritage une tignasse aux reflets roux, des taches de rousseur par centaines et un bégaiement qui fera de moi le souffre-douleur d’une école toute entière. Puis je grandis en regardant ma mère se faire massacrer de coups par un beau-père alcoolique.
Pourtant ce livre crie « VIVE LA VIE ».
